回想这些年的点点滴滴，一滴浑浊的泪，像一颗被生活揉皱了希望的水晶，沿着师立果脸上如刀刻斧凿般的皱纹缓缓滑落。

那皱纹，是岁月无情碾压后留下的辙印，是生活百般刁难刻下的伤痕，每一道都藏着他半生的颠沛流离与无尽苦楚。

泪珠滚落至他干裂如旱地裂痕的唇边，瞬间晕开一小片咸涩，那是生活苦涩的汁液在肆意蔓延，也是他内心痛苦决堤的痕迹。

他曾缓缓抬起那枯瘦如秋枝的手，动作迟缓得如同老旧的钟摆，每一个细微的挪动都带着岁月的沉重。

他轻轻地擦去唇边的泪水，那小心翼翼的姿态，像是怕惊扰了蛰伏在心底的珍贵梦境。

那些梦境里，或许有他青春年少时的壮志豪情，有他曾经拥有过的温暖与欢笑，是他在这冰冷现实中赖以生存的最后精神寄托，他怎敢轻易惊动。

窗外，秋风像一头失控的猛兽，带着满腔的愤怒与不甘，横冲直撞地席卷而来。

它吹过茅草，发出沙沙的声响，那声音，是岁月在黑暗中发出的沉重叹息，每一声都饱含着对人生无常的无奈与悲叹；又像是命运那冷酷的嘲笑，嘲笑他的渺小与脆弱，嘲笑他一生拼搏却换来如此凄凉的结局，让他在这残酷的现实面前无处遁形。

师立果曾蜷缩起身子，像一只被世界遗弃的孤雁，将那破旧不堪的棉被紧紧裹在身上。

这棉被，不知陪伴他度过了多少个寒夜，早已失去了原本的柔软与温暖，散发着一股刺鼻的霉味。

那霉味，钻进他的鼻腔，却钻不进他的心里，因为他早已对这味道习以为常。

就像他早已习惯了在这无人问津的角落里独自生存，这里没有亲人的嘘寒问暖，没有朋友的关心陪伴，只有无尽的孤独与寂寞如影随形，像一张无形的大网，将他紧紧束缚。

他也早已习惯了默默承受生活的重重打击，习惯了在苦难中独自挣扎前行。

每一次病痛的折磨，每一次生活的刁难，他都默默咽下，从不抱怨，从不喊疼。

他知道，自己的生命已经如风中残烛，摇曳不定，随时可能熄灭。

但他依然在这黑暗中顽强地坚守着，默默等待着死神的降临。

那等待，不是对死亡的恐惧，不是对生活的绝望，而是一种对命运的无奈妥协，是一种在绝境中依然不肯低头的倔强抗争，他始终深爱着“小凤凰”。

“我手持这刷子，在这马桶内里来来回回、仔仔细细地刷洗着，不放过任何一个角落，哪怕是那最隐蔽的缝隙处，我也用细小的刷子一点点地清理污垢，将这马桶洗得越干净，每一寸瓷面都光洁如新、锃光瓦亮，就越能体现我对陛下那毫无保留、坚如磐石的忠诚。”

师立果的声音低沉而有力，每一个字都像是从地底深处传来的闷雷，带着不容置疑的坚定。

那声音，如同锋利的刀刃，能穿透宫廷那华丽的伪装，直抵人心最柔软之处，向世人宣告在这看似卑微的工作背后，隐藏着一颗无比忠诚的心。

他的眼神中闪烁着炽热的光芒，那光芒炽热而明亮，能穿透一切黑暗和阻碍。

在这光芒里，能看到他对陛下的忠诚和敬仰。

那是刻在骨子里、融入血液里的信仰。

这眼神没有丝毫犹豫和退缩，只有坚定不移的执着和勇往直前的决心。

在这宫廷之中，马桶虽是污秽之物，但在师立果眼中却有着特殊意义。

他深知陛下每日要使用这马桶，它的洁净与否，直接关系到陛下的舒适与健康。

所以，对待这份工作，他就像对待一件无比神圣的使命，不敢有丝毫懈怠和马虎。

每天清晨，当第一缕阳光艰难地穿透宫廷高墙的阻隔，洒在角落时，师立果便早早来到工作岗位。

他穿着朴素却又干净的粗布衣服，手中拿着特制的清洁工具，开始忙碌又细致的工作。

他先用清水将马桶冲洗干净，水流冲过，带走表面的污垢。

接着，拿起刷子仔细刷洗每一个角落，不放过任何一处污渍。

遇到顽固的污垢，他便耐心地用小铲子一点点铲除，动作专注而认真，直到马桶焕然一新。

然后，他用消毒水进行全面消毒，确保马桶没有任何细菌和异味。

最后，再用柔软的布将马桶擦拭得光亮如新。

那专注的神情，仿佛在雕琢一件精美的艺术品。

即便如此，师立果仍忍不住悲痛，因为他曾经是江湖中声名赫赫的神医，医术造诣登峰造极。

他有着让死人“开口”吐露临终隐情的神奇本领，能让枯骨重新萌生血肉、焕发生机。

那时的他，周身散发着自信与从容的光芒，无论走到何处，都如同璀璨星辰般耀眼，求医者如潮水般涌来，各方豪杰对他也是敬重有加，他的名字就是医术与希望的代名词。

但命运的风云变幻，远超常人的想象。岁月的车轮无情地碾压而过，生活的磨难如汹涌波涛般接踵而至。

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如今的师立果，被重重困境压得直不起腰，连说话都显得那么吃力，曾经那洪亮有力、能驱散病魔阴霾的声音，如今变得微弱又沙哑，仿佛风中残烛，随时可能熄灭。

夜深人静，万籁俱寂，整个世界都沉浸在深沉的黑暗中。

师立果那干裂的嘴唇开始微微颤动，发出低低的呢喃。有时，他念叨的是那些深奥繁杂的医理口诀。

那些曾经在他脑海中清晰如刻、运用自如的知识，如今却像散落的珠子，难以完整串联。

他或许是想凭借这最后的念叨，抓住那即将消逝的医术光芒，又或许是在对往昔的辉煌岁月进行一场无声的缅怀。

有时，他口中吐出的是些早已物是人非的人名地名。

每一个名字，都像是一把钥匙，打开了他记忆深处的一扇门。

门后，是曾经并肩作战、生死与共的挚友，是那些因他的医术而重获新生的患者，是那些充满欢笑与温暖的过往场景。

可如今，挚友或许已阴阳两隔，那些场景也已面目全非，只留下他独自在这冰冷的角落里，对着无尽的黑暗，诉说着那些无人倾听的故事。

更多的时候，他只是机械地、反复地念叨着“对不起”三个字。

那声音，充满了无尽的愧疚与悔恨，像一把把尖锐的匕首，直直地刺进他自己的心脏。

没人知晓他究竟对不起谁，是那些在他手中没能战胜病魔、遗憾离世的病人？

是因他而陷入困境、生活艰难的亲友？还是那个被现实狠狠击倒、早已不复当年风采的自己？

也没人在意他的愧疚从何而来，在这个强者为尊、弱肉强食的江湖里，失败者就如同蝼蚁一般渺小，连发出悲鸣的权利都被无情剥夺。