温水泼了上去。

这一泼很有讲究，水流没有冲散那个“影”字，反而像是有磁性一般，仅仅吸附在那七十三道划痕里，饱满，张力十足，却悬而不滴。

就在水珠挂住的瞬间，十公里外的“拾光斋”。

张默生手里的抹布已经黑得看不出本色。

他正在擦柜台，这是今晚的第三遍。

抹布吸饱了废弃墨盒里挤出来的蓝墨，沉甸甸的。

他手腕一沉，整块抹布“啪”地一声拍在了柜台那道最深的裂纹上。

他没动，保持着按压的姿势数了三分钟。

起手，揭布。

原本干枯发白的木纹裂缝此刻被蓝墨填满，那不仅是污渍，而是一个深嵌入木三分的代号：“丙字017”。

张默生面无表情地掏出手机，对着这个代号拍了一张，直接拖进那个在草稿箱里躺了五年的加密邮件，点下发送。

附件名很简单：017_手印_湿。

邮件发送进度条走到头的刹那，守灯广场东侧围墙上那块第47号砖突然爆出一团白雾。

刚刚泼上去的温水像是被某种看不见的高温瞬间气化。

升腾的水蒸气并没有散开，而是在半空中极其诡异地聚拢，凝成了七十三个半透明的“影”字。

这些字悬浮在寒风里，甚至连边缘都没有一丝抖动。

七秒。

仅仅七秒后，水汽散去，一切归于无形。

与此同时，广场四周那七十三个讲述亭顶端的防雨灯，亮度微不可察地向上跳了一格。

增幅0.17%。

这个数值，跟郑其安电脑屏幕上那条突然抬升的心电图基线完全重合。

张默生把手机扔回柜台。

那道刚刚被蓝墨填满的木纹裂缝边缘，悄无声息地渗出了一滴粘稠的褐色液体。

那不是树脂，那颜色像极了周影病房里那根用了太久、绝缘层开始老化的心电仪导联线。

雪还是没停。

凌晨四点，天色最黑的时候。

一个穿着黑色棉袄的身影，像是早就长在那里的一块石头，静静地蹲在了守灯广场东侧围墙的第47号砖前。

那人确实像块石头，还是块会自己往外渗血的石头。

七叔的左膝盖下头，垫着那半张被黄素芬扫进垃圾站的《风录》残页，雪水早把纸洇透了，寒气顺着膝盖骨缝往上钻，他连眼皮都没眨一下。

右手大拇指的指肚死死抵住第47号砖，那层早年烧制的蓝釉比砂纸还硬，他没用刀，就这么生生用肉去磨。

皮破了，血珠子冒出来，没往下滴，反倒像是长了脚，顺着那七十三道细如发丝的划痕往前爬。

血爬得很慢，停在每一道划痕末端的时间都一样长，最后凝在那儿，既不干也不落，跟郑其安实验室那一串冷冰冰的数据严丝合缝。

七叔收回手，没擦，任由那层血痂在冷风里结硬，像给这块砖重新上了道漆。

身后传来了链条缺油的摩擦声。

陈砚舟的那辆二八大杠停在了七叔斜后方三步远的地方。

后座上的木匣盖子没盖严，露出一截干枯的梧桐树枝。

他没看墙，也没看七叔，只是低着头，盯着自己的左手食指。

昨晚为了比对那个扫帚柄上的拓片，指甲盖边缘被树脂模具硬生生刮开了一道口子。

这会儿，伤口里渗出来的不是红血，是一股子淡蓝色的组织液，那是常年跟化学修复剂打交道落下的人体异变。

那滴蓝液坠进雪地里，没散，反而晕出了一圈圈同心圆，最外头那一圈，刚好切在第47号砖的基脚上。

陈砚舟掏出一块软橡皮，动作很轻，像是在擦拭一页脆裂的民国账簿，一点点把指甲缝边的浮灰抹掉。

紧接着是铁盒磕碰地面的闷响。

张默生蹲下来的时候，膝关节发出咔吧一声。

他打开手里的铁盒，里头没别的，就一支连标签都没有的旧墨盒，底下的“丙”字正对着天。

他也不擦拭，手腕一翻，把墨盒倒悬在蓝釉层上方。

凭他在旧货市场摸爬滚打这么些年的手感，悬空的距离卡死在2.3毫米——这是打印机滚轴压痕的平均间距。

三秒，一滴蓝墨析了出来，直直砸在第七道划痕的末端。

墨点没炸开，周围的雪粒反倒像被磁铁吸住了一样，聚拢过来，在砖面上拱起一个极微小的蓝色“影”字雏形。

苏青禾站得远些，五步开外。

她手里的保温杯上印着的那张1992年码头老照片，已经被摩挲得泛了白。

杯盖拧开，一股热气冒出来，她手腕一抖，温水泼在砖前的雪地上。

这一泼很有分寸，腾起的水蒸气扑向砖面，那层蓝釉突然泛起一层极淡的虹彩，七十三道划痕在光晕里连成一片，活脱脱就是那片梧桐叶的主脉。

她抬眼扫了一圈，七叔袖口的血痂、陈砚舟指尖的蓝液、张默生悬着的手腕，都尽收眼底。

她没说话，只是把空杯子倒扣在雪地上，杯底朝天。

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赵振邦是最后到的。

老爷子没走正门，拄着拐杖绕到了围墙尽头的阴影里。

他仰头看了看头顶，光秃秃的梧桐枝杈刚好七十三根。

确认无误，他从内袋摸出一张折得方方正正的1984年线路图，两指一捻，这就成了一个锐利的三角楔子。

他弯腰，把这个纸楔子轻轻插进了第47号砖和邻砖的缝隙里。

那上头用蓝墨描出来的“守灯广场”四个字，正对着蓝釉的中心。

手一松，纸角在风里微微颤动，频率跟那个林秀云这几天早起咳嗽的节奏一模一样。

就在这一瞬间，几样东西同时活了。

七叔袖口的血痂裂了细缝，渗出新红；陈砚舟指尖的蓝液滴得急了；张默生手里的墨盒海绵芯自己转了起来；苏青禾倒扣的杯壁凝出了七十三颗水珠；赵振邦手里的拐杖在地上轻轻一点，一股震动顺着地砖传导过去，第47号砖上的七十三道划痕同时亮起了一抹维持了0.1秒的微光。

五个人，谁也没看谁，谁也没吱声，却在同一秒钟里，把这看不见摸不着的“存在”，像钉钉子一样，死死钉进了水泥墙里。

也就在这时候，远处传来一阵杂乱又亢奋的脚步声，那是林秀云带着她的合唱团来了。

领头的手风琴拉出了《雪落无声》的前奏，几个老太太正扯着嗓子吊音，那种特有的、带着生活烟火气的喧嚣，正像潮水一样，毫无知觉地向着这面诡异的墙涌来。

那手风琴的风箱刚拉开一半，里面的簧片还没来得及把那个全音符吐圆满，林秀云的喉咙先动了。

她没抬手，也没给起拍的眼神。

那是一种纯粹的肌肉记忆，就像当年在纺织厂广播站，早班铃还没响透，嗓子眼里的那块软骨就已经架到了位置。

《雪落无声》那股子缠绵劲儿生生断在半空。

“东——”

这一声出来，既不高亢，也不激昂，反倒像是一口闷在胸腔里的老痰终于咳顺了气。

七十二个老太太，没人去看林秀云的脸，全凭着这几十年在一个社区磨出来的默契，声带猛地往下一压。

调门直接砸进了地板砖里。

空气里嗡的一声。

不是耳朵听见的，是牙根发酸。

那动静不像唱歌，像老旧公交车进站前，刹车气泵里那股子憋闷的低频震动。

墙根底下，七叔哪怕闭着眼，都能觉得眼皮子上的那根细血管跟着跳了一下。

几乎是同一瞬间，那张被赵振邦插在第47号砖缝里的线路图，像是被一只看不见的手指轻轻拨弄了一下。

纸折成的锐角原本是个死物，这会儿却借着那股低频的声波，极其轻微地往左偏了偏。

不多，也就一根火柴棍的幅度。

偏这就够了。

清晨那点稀薄的日头光，顺着纸角的边缘切下去，投在砖面上的阴影刚好挪了位，严丝合缝地盖住了蓝釉层上的第七道划痕。

两公里外，垃圾转运站。

黄素芬把清洁车停在第三辆运渣车的斗子后面。

那股酸腐味冲得人脑仁疼，她像没闻见似的，伸手从车把上取下那个给月季花浇水的喷壶。

那根蓝布条就系在充满泔水的袋口上，死结打得倒是讲究，是那种老裁缝才懂的“回头扣”。

她没伸手去解，也没多看一眼，只是举起喷壶，把嘴调成最细的雾状，对着那布条连按了三下。

呲——呲——呲。

清水挂在蓝布上，没渗进去，反倒聚成了水珠，顺着布纹往下淌。

滴在地上的雪泥里，没晕开，反倒像是有人拿着极细的笔，在地上拖出了七十三道水线。

每一道水线流动的方向，都像是长了眼，笔直地指着守灯广场东墙的那片梧桐林。

黄素芬把喷壶挂回车把，推着车走了。

身后的运渣车发动，气浪卷过来，那根湿透的蓝布条在风里晃荡。

一下，两下，那节奏跟刚才陈砚舟自行车后座上那根梧桐枯枝颤动的频率，竟然分毫不差。

医学院，物理实验室。

郑其安坐在那一排冷冰冰的服务器前面，手里的咖啡早就凉透了。

屏幕上那条代表电缆井盖振动的数据线，本来平得像条死蛇，突然间，极其突兀地跳了一下。

延迟0.3秒。

郑其安没动鼠标，眼珠子往右下角的气象数据窗口一扫。

西北风转正北风，风速每秒1.7米。

“路通了。”他嘴唇动了动，没发出声。

正北风要是想灌进守灯广场，唯一的挡头就是那面墙。

而现在，墙上有个纸折的楔子，那就是个风口。

他没写实验记录，手指在键盘上敲了两下，把那个盯着看了半宿的心电监护集群屏保给换了。

屏幕上瞬间飘起了动态的紫藤花瓣。

那些虚拟的花瓣并不是乱飘的。

它们每一片下落的轨迹，都在模拟一股看不见的气流，顺着某个并不存在的缺口，滑翔、盘旋，最后扎进泥土里。