市文化发展研究中心，三楼会议室。

“……关于记忆工程的二期规划，我们必须强调……”

台上的人在念稿子，底下的投影仪嗡嗡作响，把守灯广场的实时监控画面投在桌子中央。

刘建国觉得自己后背有点痒。

他皱了皱眉，也没打断发言，只是那个保温杯盖上那一圈茶渍实在碍眼。

他站起身，动静挺大，椅子腿在木地板上摩擦出一声刺耳的“吱——”。

全场目光都看过来。

“这机器太烫了，散热不行，别把灯泡烧了。”

他像是随口抱怨了一句，伸手把投影仪右侧的那个百叶窗通风口给拨上了。

没人觉得这动作有什么不对。

可就在那个通风口闭合的一刹那，会议室头顶中央空调吐出来的暖气流没了去处，只能顺着半开的门缝往走廊里钻。

这股气流沿着走廊一路向北，穿过楼梯间，从那扇常年关不严的消防通道窗户挤出去，汇入外面的冷风里，最后变成一股带着室温余热的偏北风，一头扎进了守灯广场东侧的梧桐林。

这股风吹得并不猛，但它持续的时间很快，刚好七十三秒。

风到了。

七叔觉得脸上一热。

这股风不像冬天的风，带着一股子没散干净的会议室烟味和空调暖气味。

风顺着那张偏转了3.7度的线路图纸角，像把软刀子一样，直接切在了第47号砖的面上。

原本干冷干冷的蓝釉层，被这股暖风一激，表面立马起了一层白蒙蒙的水雾。

那些水雾并不散乱，而是顺着那七十三道被血喂过的划痕迅速凝结。

那是结晶。

蓝莹莹的，像盐粒子，又像是碎钻。

七叔蹲在那儿，两条腿早就不像是自己的了。

他眼看着自己刚才抹上去的那道血痂，在这层蓝晶的挤压下，中间突然裂开了一条极细的缝。

那血珠子顺着裂缝往下滚。

滚到第七道划痕末端的时候，血线没断，反而像是遇到了分岔路口，极其诡异地向左右两边同时炸开，各自分出了三十六条细得肉眼几乎看不清的红丝。

横平竖直，转折刚硬。

一个完整的、带着铁锈红的“丙字017”，就这么生生地浮在了砖面上。

最后一笔收锋的地方，那滴血珠子坠在那儿，将落未落。

晨光正好打过来。

那滴血珠子像个凸透镜，把周围的一切都收了进去。

七叔死死盯着那滴血，甚至不敢呼吸。

他在那极小的红色球体表面，看见了无数个细碎的光斑。

那不是光。

那是人脸。

有郑其安那张冷漠的脸，有陈砚舟低头看手指的脸，有苏青禾倒扣杯子的脸，有赵振邦满是皱纹的脸，甚至还有正在几公里外推着垃圾车的黄素芬，和正在闭眼唱歌的林秀云。

七十三个光斑，七十三张脸，重重叠叠，挤在那一滴摇摇欲坠的血珠子里。

所有的视线，似乎都穿过了空间，穿过了那层血膜，最后汇聚在七叔的瞳孔深处。

“开了。”

七叔嘴唇干裂，嗓子里挤出这两个字。

就在这时，那滴血终于承受不住重量，“啪”的一声，砸在了地上的那半张《风录》残页上。

城市另一头的“拾光斋”里。

卷帘门还拉着，店里黑得像个墨水瓶。

张默生没开灯。

他在黑暗里熟练地绕过满地的旧书堆，走到那个红木柜台后面。

那柜台底下有个不起眼的暗格，平时用来垫脚，根本看不出是抽屉。

他蹲下身，手指扣住暗格底部的凹槽，往外轻轻一拉。

滑轨发出沉闷的滚动声。

一股子陈年的松烟墨味儿扑鼻而来。

那股味道不冲，发沉，像是把烧了一半的松木埋进雪地里捂了三年才挖出来的东静。

张默生没摸索，步子在漆黑的店堂里走得像是踩着格尺。

那只老红木柜台的暗格滑轨早就被他上了那层特制的猪油，拉出来的时候一点声儿都没有。

七只墨盒。

这一排圆墩墩的铜家伙在他手心过了几十年的汗，早就盘出了类似玉石的包浆。

他没开灯，黑暗反倒是最好的刻度尺。

手指肚在第一只最旧的墨盒边缘一抹，里面那块干硬的海绵芯被拇指指甲盖顶着，咔哒一声，整整转了一圈，三百六十度，归零。

剩下的六只，他没那么客气。

手指像是在拨弄算盘珠子。

第二只，往右偏一点点；第三只，再偏一点。

没人能看见他在黑暗里的动作，只有铜盒底座摩擦木板的细微声响。

0度、3.7度、7.4度……一直推到最后一支的24.9度。

旁边那只白瓷盘里盛着昨晚接的井水，那是死水，静得像面镜子。

七只墨盒被轻轻放进水里。

铜比水重，但这几只墨盒底下早就被掏空了气室，这会儿像是七艘吃水极深的驳船，晃晃悠悠地浮在水面上。

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那一丝丝蓝色的线条从盒底那几乎看不见的细孔里渗出来。

油墨不溶于水，就那么漂着。

七道蓝线随着水波荡开，不像烟，像活物，在大盘子中央那个蚀刻的梧桐叶脉络中心狠狠撞在了一起。

张默生没伸手去搅，只是静静地看着那团蓝墨在水面上凝成一个死结。

他拿起旁边的瓷盖，“扣”的一声，把这一盘子秘密闷在了里面，随手塞进了柜台最底下的阴凉角落。

做完这一切，他直起腰，甚至没去擦手上的水渍。

两公里外，市档案馆。

陈砚舟进门的时候连灯都没开，直奔二号修复室。

恒温库里的冷气也没能让他那双发烫的手凉下来。

显微镜下的光圈很刺眼，那根梧桐枝断口的纤维束放大了一千倍之后，乱得像是一堆纠缠的乱麻。

但他看懂了，这一团乱麻的走势，跟郑其安那张图纸上的铜线结构，是一个模子刻出来的，只不过是反的。

既然是反的，那就得正过来。

他从那个标着“报废”的文件筐里抽出一张空白的修复日志。

蓝黑墨水是老牌子，英雄204，吸进钢笔肚子里的时候还能听见气囊回弹的动静。

笔尖落在纸上。

《风录》扉页上的字他早就背得烂熟，每一个笔画的转折都像是刻在他那根听不见声音的耳蜗里。

写到“真正的忠诚”这几个字的时候，他的手腕像是突然断了电，笔尖就那么悬在离纸面两毫米的地方。

一滴墨水聚在笔尖，重力终于赢了表面张力。

墨滴砸在纸面上，没晕成一团乌黑，反倒像是顺着纸张纤维里看不见的沟壑，瞬间炸开成了七十三个极小的墨点。

那些墨点也不乱跑，就那么老老实实地蹲在原地，连起来看，正好是一片梧桐叶的轮廓。

陈砚舟面无表情，把这张纸拿起来，对折。

一下，两下……那纸像是铁皮做的，折到第七下的时候，手指骨节都泛了白。

他松开手。

那一道道死死压下去的折痕把那些墨点强行挤在了一起。

原本散乱的黑点子，这会儿像是列队的兵，横平竖直地拼出了那行代码：丙字017。

初三（2）班的教室里，粉笔灰的味道呛得人嗓子发痒。

黑板槽里积了厚厚的一层白灰，不用谁去动，那堆灰自己就塌成了一个形状，跟陈砚舟纸上的那个“丙字017”一模一样。

苏青禾站在讲台上，手里的黑板擦停在半空，到底没落下去。

她转过身，拿起一截粉笔，在那个灰堆旁边写了一行字：今日作业：默写《风录》扉页。

底下那十七个学生没人抬头，也没人抱怨，只有笔尖在作业本上摩擦的沙沙声，整齐得像是在这间教室里下了一场急雨。

二十分钟后，十七本作业摞在讲台上。

苏青禾没批改。

她拿出一把剪刀，动作快得吓人，咔嚓咔嚓几声，把那十七份默写下来的扉页全剪了下来。

一张张碎纸片被她拼在一张A4纸上，背面朝上。

那不是乱拼的。

每一张纸片的边缘都因为剪刀的挤压而微微翘起，这十七道微凸的棱线连在一起，走向跟那块47号砖上的划痕分毫不差。

公交总站旧调度室，那盏不知道多少瓦的白炽灯还在硬撑。

赵振邦坐在长条椅上，屁股底下的木头硬邦邦的。

他面前那个早就该报废的电子屏上，红色的线路图全灭了，只剩下一行惨白的字：影在站台。

他从怀里掏出那块老怀表。

表针像是被焊死在了3:17这个位置，秒针还在那儿一下一下地抽搐，就是走不过去。

他把表摘下来，平放在调度台上，玻璃表盖朝上。

三分钟。

就像是变魔术一样，密封得严丝合缝的表盖内侧，突然起了一层雾。

那些水珠子像是长了眼，一颗一颗地往外冒，排列得整整齐齐。

不需要拿尺子量，赵振邦一眼就能看出来，这水珠的排列坐标，跟林秀云那个合唱团老太太袖口上的汗渍编码一模一样。

表壳开始发烫。

那种热度不像是机械摩擦生热，倒像是有人在里面点了一根火柴。