灰尘颗粒在离地37厘米的高度停住，自行排列组合，凑成了一个松散却清晰的“影”字轮廓。

黄素芬脸上没什么表情，这种日子口，看见什么都不稀奇。

她拧开那个用了好几年的保温杯，把里面还没喝完的温水泼了上去。

蒸汽腾起的一瞬间，那个灰扑扑的“影”字变了颜色。

原本是黑灰色的草木灰，在水汽里透出一种诡异的幽蓝。

这抹蓝色在半空悬浮了七秒，才失去了那股支撑力，“啪”的一声落地，摔成了一滩普通的泥尘。

同一时刻，几公里外的老式公寓楼里。

苏青禾家那个落了锁的讲台抽屉，毫无征兆地弹开了。

放在丝绒盒子里的那枚铜袖扣，表面迅速凝结出一层白霜。

那层霜花极其精致，在放大镜下，每一朵霜花的纹路，都拼成了一个微缩的“影”字。

夜深了，洪兴祠堂的门没关。

七叔背着手站在供桌前。

桌上的那对红烛根本没点，但蜡油却淌了一桌子。

凝固的烛泪没有乱流，它们顺着木纹汇聚，在桌面上写得清清楚楚——“丙字017”。

七叔没去碰那些蜡油。

他从袖子里摸出三支线香，点燃，插在香炉里。

起初，香烟还是笔直向上的。

三分钟后，三道烟柱像是接到了命令，突然在半空中扭转方向，互相缠绕，绞成了一股像是绳索一样的形状。

烟绳的顶端，直直地指向了祠堂大梁最右侧的那道刻痕。

那是周晟鹏三十年前留下的暗记方位。

七叔盯着那道烟看了许久，直到香烧了一半，他才慢慢走过去，伸手扣住了香炉底部的一块木板。

木板是松动的。

里面夹着一张泛黄的纸条，纸质很脆，上面的字迹却力道十足，像是要把纸戳破：

“门开之后，无需再守。”

七叔把纸条攥在手心里，揉碎了。

清晨的第一缕光照进“拾光斋”的时候，张默生以为自己老眼昏花了。

柜台那处木纹里的“丙字017”印记周围，空气正在扭曲。

就像是夏天柏油马路上那种热浪蒸腾的景象，连带着后面的货架都变得模糊不清。

他随手抓过柜台上的温度计贴上去。

读数很稳，3.17℃。

他又从抽屉里拿出一把工业用的红外测温枪，对着那块区域扣下扳机。

屏幕上显示的却是1.2℃。

极冷与微热在这一方寸之间撕扯。

张默生往后退了一步，他看见印记边缘昨晚渗出的那些树汁不再往下滴落了。

那滴蓝色的树汁悬浮在半空，和木头里挥发出来的气体混合在一起，拉丝，成型，变成了一缕缕淡青色的烟丝。

烟丝围着那个印记缓慢旋转。

一圈，两圈……转到第七圈的时候，烟丝骤然坠落。

它们落在柜台上，并不是散乱的，而是连成了一个新的图案。

那是一个圆形的骑缝章样式，缺了一角，跟1992年周家给码头捐建路灯的那张发票上的印章，分毫不差。

医院B3层。

所有的铺垫都在这一刻完成了闭环。

郑其安面前的那排监护仪屏幕上，几乎是同一时间，跳出了一道极其尖锐的波峰。

那是第七次抬升。

但这道波峰并没有像前六次那样回落。

它像是一根刺破苍穹的针，死死地钉在屏幕的最顶端。

紧接着，整排仪器的电源指示灯，在没有任何人为操作的情况下，同时熄灭。

黑暗并不是瞬间降临的，它带着一种沉重的压迫感。

屏幕黑了，电源灯灭了，甚至连散热风扇那点微弱的嗡嗡声都停了，但那条并不存在的绿色波形线，依然在郑其安的视网膜上烧灼着残影。

并不是幻觉。

那个早已切断电源的监护仪里，传出极其细微的“滋滋”声，像是某种昆虫在金属壳子里磨牙。

郑其安没有任何犹豫，转身拉下了墙上的总闸。

“啪”的一声脆响，实验室彻底陷入死寂。

但那股电流震感依然顺着仪器外壳传到了他的指尖。

他戴上绝缘手套，甚至没去拿电动螺丝刀，直接抄起一把十字改锥，暴力拆卸了监护仪的后盖。

主板暴露在空气中，上面的电容全都冷冰冰的，没有一丝余温，唯独位于中央的那颗晶振有些异样。

那颗本该是金属封装的石英晶体，此刻表面覆盖着一层暗红色的絮状物。

郑其安把便携式显微镜的倍数调到最大，镜头压了下去。

那根本不是什么锈迹，而是一团正在极其缓慢蠕动的纤维组织。

它们像是有生命一样，紧紧缠绕在晶振的引脚上，如果你学过解剖，一眼就能认出那是几根在这个维度不可能存活的人类神经束碎片。

他没说话，甚至连呼吸节奏都没变。

他用镊子小心翼翼地将整块主板夹起，直接丢进了盛满甲醛固定液的玻璃缸里。

透明的液体剧烈翻滚了一下，随后平静下来。

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当晚，实验室的白炽灯打在液面上。

那个被浸泡的主板倒影在水光中发生了折射，原本方正的电路走向，在晃动的液面上扭曲成了一个极不规整的“影”字。

那个笔锋的走势，那一撇如同手术刀划过皮肤的锐利角度，和档案库里周晟鹏二十年前最后一次开颅手术同意书上的签名，分毫不差。

几十公里外，城市地下的数据中心比停尸房还要冷。

刘建国站在机柜前，手里捏着那份刚刚打印出来的运维报告，纸张在他手里被攥出了褶子。

“备用发电机没启动，UPS也是断开的。”技术主管的声音在抖，他指着那一排疯狂闪烁的硬盘指示灯，“但这玩意儿自己在跑。而且……它在写日志。”

刘建国没理会主管的恐慌，他直接把耳机插孔插进了服务器的监听口。

耳机里没有电流声，只有一段极富年代感的朗读声。

那是七十三段不同音色的《风录》片段，背景里夹杂着那种老式柴油公交车起步时的轰鸣，还有售票员慵懒的报站声：“23路，终点站，老码头。”

“把柜门打开。”刘建国命令道。

机柜门弹开的瞬间，一股焦糊味扑面而来。

所有的硬盘都在疯狂旋转，磁头像是疯了一样在盘面上刻画。

那不是在读取数据，那是在物理雕刻。

那些深深浅浅的划痕，在盘面上硬生生剐蹭出了一组重复的编码：“丙字017”。

刘建国面无表情地拔掉了耳机，从口袋里掏出那支派克钢笔，在封条上签下名字。

“封存整套系统。”他把封条拍在机柜上，力道大得像是要拍死一只苍蝇，“备注写：非技术性运行实体。”

冬至的寒风在城郊的乱葬岗上刮得脸生疼。

黄素芬把扫帚立在一边，看着眼前这诡异的一幕。

七叔之前焚化的袖扣残灰，并没有被风吹散。

相反，它们像是某种黑色的蚁群，沿着山坡的石缝逆风爬行，一路蜿蜒，最后在两块墓碑的夹角处，勾勒出了一个清晰的“影”字。

她没去踩，也没大惊小怪。

她从那件洗得发白的工装外套口袋里，掏出一张折得四四方方的纸。

纸面上有一个深深的凹痕，那是某种印章用力压过后留下的。

她弯下腰，把纸铺在灰迹的前端。

那些流动的灰烬像是找到了归宿，触碰到纸张边缘的一瞬间就停止了前进。

紧接着，它们开始违反重力规则，垂直向上升腾，在距离地面1.7米的空中盘旋。

一圈，两圈……直到第七圈。

灰烬骤然失去升力，垂直落下，不偏不倚，正好填满了纸面上那个“丙字017”的凹痕，严丝合缝得像是刚出厂的印刷品。

黄素芬熟练地把纸折好，塞进了祠堂门口那个不起眼的木质捐赠箱。

箱底发出一声沉闷的轻响，那是纸张与其下面早已叠放整齐的十七张同类纸张撞击的声音。

雨夜过后的守灯广场，地砖缝隙里的泥土湿漉漉的。

七叔打着那把黑伞，盯着第47号青砖的那道裂痕。

昨天那里还是一道死气沉沉的缝，今天却钻出了一株嫩绿的梧桐幼苗。

他没拿尺子，只用目光丈量了一下。

高37厘米，不多不少。

幼苗上挂着七片叶子，每一片都舒展得像是婴儿的手掌。

七叔叹了口气，从怀里掏出一本封皮都快磨烂了的《风录》，轻轻放在了幼苗下面。

当夜风雨大作，却没人听见书页翻动的声音。

直到次日清晨，那本厚重的书脊像是被某种力量从内部撑开，整本书整齐地裂成两半。

夹层里露出了一张泛黄的黑白老照片。

照片上是一个年轻男人的背影，站在老码头昏黄的路灯下，肩膀宽阔，脊背挺直。

七叔颤抖着手指把照片翻过来，背面用铅笔写着一行潦草的字：“交给能看见影的人。”

与此同时，旧货市场“拾光斋”正是打烊的时候。

张默生照例给那盒用来记账的粉笔测量长度，余光却瞥见柜台暗格有些不对劲。

那七支早已干涸多年的老式墨盒，此刻海绵芯却变得湿润饱满，表面覆盖着一层极薄的生物膜，上面的脉络纹理，和外面行道树上的梧桐叶完全一致。

他皱了皱眉，从工具箱里取出一把游标卡尺。

刚要卡上去，那把精钢打造的尺子突然自己滑开了。

港综：洪兴四九仔，踩靓坤扎职