他需要把箱内的环境参数，特别是空气中的盐分和湿度，精确调整到1994年10月18日那个秋夜码头的数值。

恒温恒湿箱的压缩机发出低沉的嗡鸣，像某种巨大的昆虫在喘息。

显示屏上的湿度读数定格在88%，盐度喷雾按照每分钟0.5毫升的速率注入箱体。

玻璃罩内，那枚带着锯齿断口的铜片静静躺着，仿佛回到了三十年前那个腥咸的夜晚。

郑其安没眨眼。

显微镜连接的屏幕上，那三个嵌入铜基深处的墨点正在发生微观层面的溃散。

氧化反应开始了。

游标卡尺的激光读数在跳动，每小时0.03毫米。

他拉过旁边的键盘，调出了气象局那份尘封的电子存档。

1994年11月7日，南港码头，20:15。

数据曲线在这里出现了一个断崖式的下跌。

那一晚，狂躁了一整天的海风突然死寂，风速从五级骤降至1.7米/秒。

郑其安转头看向恒温箱。

就在这一刻，墨迹扩散的速率出现了一个极其细微的拐点，原本均匀的晕染突然凝滞，然后在边缘形成了一道深色的沉积线。

完全重合。

这不是巧合，是人为制造的物理必然。

有人利用当晚那一瞬间的气压和湿度突变，把信息锁死在了金属和墨的反应里。

只有还原那个夜晚，这行字才会“活”过来。

这种手段，不像黑帮，像是一个偏执的物理学家。

清晨六点，布政坊菜市场。

嘈杂的人声混合着生鲜区的腥气，地面的积水里倒映着昏黄的灯泡。

黄素芬穿着那件洗得发白的灰布衫，站在摊位前。

她手里抓着一捆暗红色的塑料绳，脚边堆着几个装满干货的麻袋。

郑其安站在鱼档的柱子后面，手里捏着那本解剖学教案。

“一共三十八块五，给三十八得了。”黄素芬嗓门洪亮，手底下却没停。

她扯过一段红绳，绕着麻袋口缠了三圈，最后半圈猛地一勒，手指灵活地打了个结。

那个动作快得像魔术。

但在郑其安眼里，那是被慢放的机械运动。

食指勾起，拇指下压，红绳在空中绷紧成一条直线。

他似乎听到了某种机械咬合的声音。

两个绳结之间的距离，不用尺量他也知道。

23.0毫米。

这不仅仅是一个结，这是肌肉记忆。

是三十年来每天重复上百次、甚至上千次之后，刻进骨髓里的标尺。

当年解剖课上，那件染血工装上的纽扣间距，也是这个数。

黄素芬根本不是什么普通的遗孀，她是那个年代留下的一台活体密码机。

与此同时，布政坊钟楼西北角。

陈砚背着沉重的摄影包，像只壁虎一样贴在满是尘土的旋转楼梯上。

根据直播里铜炉反光推算出的坐标，那个“观察点”就在这上面。

只有在这个位置，当年的探照灯余光才能刚好打亮那个角落。

她在转台停下，架起紫外灯。

紫色的光束扫过布满蛛网的台阶缝隙。

没什么特别的，只有积年的灰尘和几只死苍蝇。

陈砚不死心，她把脸几乎贴到了地面上，手指沿着石砖的缝隙一点点摸索。

指尖触到了一个硬邦邦的东西，卡得很死。

她掏出镊子，小心翼翼地夹住那个边缘，一点点往外拖。

是一张过塑的老式工作证，边缘已经磨损得起毛了。

塑料膜里的照片早就模糊不清，只能依稀辨认出编号：“丙字017”。

姓名栏的位置被一团黑色的油污盖住了。

陈砚拧开蒸馏水瓶，用棉签蘸了一点，轻轻点在那团油污上。

水珠晕开。

在紫外灯的照射下，那团原本死气沉沉的油污突然泛起了诡异的蓝光。

水渍边缘呈现出一道完美的折射弧线，就像……

就像当年书法课上，那个人随手把洗笔水泼在宣纸上留下的痕迹。

油墨褪去，底层浮现出三个手写的钢笔字：郑松荣。

“检测到异常行为模式。”

CBD写字楼里，王家杰瞥了一眼屏幕上弹出的红框。

AI不仅锁定了黄素芬的红绳，还通过步态分析把她标记为“高风险信息节点”。

“这老太婆的手法像是在编某种代码。”王家杰敲了敲桌子，“派两只‘工蜂’过去，把数据给我采回来。记住，别硬来，用社区的名义。”

半小时后，两个穿着红马甲的年轻人敲响了黄素芬的家门。

“大娘，社区关爱独居老人，免费送您个智能手环，能测心率，还能防走丢。”领头的年轻人笑得一脸灿烂，手里的盒子还没递过去，眼神就在黄素芬的手腕上扫了两圈。

黄素芬倚在门框上，手里正拿着剪刀修剪那捆红绳。

她没接盒子，浑浊的眼珠子在两人脚上那双崭新的运动鞋上转了一圈。

“不用了。”

她声音很轻，带着一丝老年人特有的沙哑，“这玩意儿戴手上沉，耽误我干活。”

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“大娘，这是高科技……”

“拿着吧。”黄素芬突然打断了他，手里的剪刀“咔嚓”一声，剪下了一小段红绳。

她把那段绳子揉成一团，不由分说地塞进了年轻人手里那个鞋盒的夹层缝隙里。

“这绳子辟邪。”她咧嘴笑了笑，那笑容却没到眼底，“你们年轻人走路太轻，脚后跟不着地，容易撞着东西，留不下印子。”

门“砰”地一声关上了。

两个年轻人面面相觑，觉得背脊有点发凉。

他们不知道，那段红绳的长度，正好也是23.0毫米。

夜幕降临，布政坊巷口。

火盆里的火苗蹿起半米高。

黄素芬蹲在地上，手里抓着一把黄纸。

那不是市面上买的冥币，而是那种粗糙的草纸，每一张的右下角都用朱砂写着“丙字017”。

火焰舔舐着纸张，温度飙升到680℃。

热气流卷着灰烬向上升腾，在巷口斑驳的墙面上投下一片扭曲的阴影。

远在几公里外的实验室里，郑其安盯着监控屏幕。

红外摄像头捕捉到了那片影子的轮廓。

那不是乱码。

影子的边缘走势，那一撇一捺的抖动幅度，跟廖志宗最近三年所有教案首页的签名笔迹，完全重合。

这是在“喊话”。

郑其安深吸一口气，手指按下了回车键。

早已埋设在实验室地下的低频震动装置启动了。

频率0.38Hz，这是经过计算后，能与布政坊那座老钟楼钟摆产生共振的特定频率。

十分钟后。

巷子里那家关门已久的建材店，卷帘门突然发出令人牙酸的金属摩擦声。

不需要钥匙，也不需要撬棍。

在特定的频率共振下，老化的弹簧锁扣自动脱钩。

卷帘门向上弹起了七寸。

不多不少，刚好露出门底那块被泥水糊住的铝合金门槛。

黄素芬手里的纸烧完了。

她站起身，看都没看那扇门一眼，转身离开。

但在监控的高清镜头下，那块裸露出来的门槛内侧，赫然刻着一行小字：

“1994.11.7 夜班 松荣代记”

凌晨两点，暴雨如注。

周影穿着黑色的雨衣，像个幽灵一样出现在配电房后巷。

他手里拎着一段从废品站捡来的电缆，粗暴地缠绕在路灯电箱锈迹斑斑的接地桩上。

动作没有任何美感，全是杀招。

这是一个非标准的闭合回路。

雨水顺着电缆流进地桩，瞬间导通。

整条街的路灯像疯了一样开始闪烁。

那不是接触不良，那是精准的57.3Hz频闪。

这种频率对现代液晶屏无效，但对于还在使用老式CRT显像管的电视机来说，就是致命的干扰信号。

巷子里，仅剩的三户还在看老电视的人家同时拍起了桌子。

屏幕上的雪花噪点疯狂跳动，画面撕裂、扭曲。

但在那只有十分之一秒的闪烁间隙里，原本的电视画面消失了，取而代之的是几行模糊却触目惊心的黑白文字：

“签名在炉底，人在灰里走。”

“兹兹——”

电流过载的爆裂声在雨夜里炸响。

次日清晨。

黄素芬拿着扫帚，像往常一样清扫着街道。

扫到路灯下时，扫帚顿了一下。

积水里泡着一块烧熔的黑色塑料残片。

那是昨天那个年轻人鞋盒上的零件，应该是某种微型定位器，被昨晚过载的地线电流给烧穿了。

她弯腰捡起来。

塑料背面，那个属于王家杰外包公司的LOGO已经被烧得变了形，边缘的焦痕呈现出一圈圈诡异的波浪状。

黄素芬用粗糙的拇指搓了搓那块焦痕，随手把它扔进了垃圾斗里。

她的眼神看向远处正在慢慢苏醒的城市，那双浑浊的眼睛里，终于透出了一丝狼一样的寒光。

既然都来了，那就谁也别想干干净净地走。

她转身，从怀里摸出一个老旧的布包，里面裹着廖志宗昨天给她的东西——一张写着地址的纸条，那是市里办理老年优惠卡的网点。

市政务服务中心的叫号机响得呆板单调，“A402号，请到3号窗口”。

廖志宗把保温杯夹在腋下，慢吞吞地挪到柜台前。

他今天穿了一件的确良的白衬衫，袖口磨出了毛边，看起来和那些来办老年卡的退休老头没什么两样。

窗口里的办事员是个年轻姑娘，正趁着空档对着小镜子补口红，眼皮都没抬一下：“身份证，户口本，一寸照两张。”

廖志宗把证件递进去，动作迟缓，右手还带着一点不受控制的轻微抖动。